Escribir no engorda

Dedicado a mi hermanita Rosabel con la que cada tostonazo es una fiesta

Cada vez que veo en el horizonte de la semana un sarao arrastro la ilusión de llenar este espacio. Portátil, libreta y chaqueta por si refresca al salir: mi uniforme de batalla. De ahí que me fuera tan contento a la merendola que el Consell preparó para la puesta de largo del aeropuerto para retratar el momento más de tres años después de la primera inauguración y más de diez años después de la primera piedra.

Entre medias hemos asistido a decenas de inauguraciones de tramos de carretera, anuncios y varias toneladas de despropósitos. El acto no fue de oropel y a veces gestionar la decepción es complicado porque todos esperábamos un plan de vuelos, rutas concretas, maletas, fingers y puertas de embarque funcionando a todo trapo.

La presentación corrió a cargo de los jefazos de Lavalin, la multinacional canadiense que asume no sólo conseguir vuelos para Castellón, sino cambiar la imagen de la obra más conocida desde las pirámides de Egipto y para ello si hace falta la estatua homenaje a Carlos Fabra se dejará para chatarra. Eso no lo dijeron así, pero casi.

Los señores canadienses explicaron su modelo de gestión y atendieron a los medios con una cordialidad desconocida. En diez años esperan tener beneficios pero mientras tanto, los primeros nueve años, pedirán la subvención de 24 millones prevista por el Consell y “antes de que llegue Papa Noél, habrá un avión aterrizando en la provincia”.

Antes de que el señor Rusell (alias Mister Lavalin) trazara en un gráfico el futuro, el Centro de Turismo de Castellón se llenó como una noche de ópera veneciana pero en versión cuadro flamenco. Llegó toda la provincia a sentar su culo en los asientos y sólo se levantaron cundo hicieron acto de presencia todos los consellers que acompañaban a Fabra.

En todos los actos políticos, como si fuera una misa, el público se levanta ante la llegada del líder. Mister Lavalin no recurrió ni a un video, hablaba en francés y en dólares canadienses y expuso en cuatro trazos el final feliz del aeropuerto del abuelito. Por cierto que de Carlos Fabra, ni rastro. Sí estaba José Císcar que, en definitiva, ha sido el punto de cordura en el aeropuerto. El todavía presidente de Aerocas ha dirigido la negociación con una eficiencia insólita en la vida pública y ha aguantado reproches por todos lados.

 Isabel Bonig abrazando como una matrona, Máximo Buch, siempre correcto vestido de entrega de premios y Asunción Sánchez Zaplana con su cara de serie. También el alcalde de Castellón quiso tomar la palabra, pero ni siquiera sé lo que dijo.

La discreción de la dirección de la multinacional no quedó eclipsada por los discursos políticos. Ni Javier Moliner ni Fabra tuvieron su mejor día, agotados tal vez de tanto palique e ingenio en campaña. El acto fue tan raro que los medios de comunicación confundimos a Daniel Marco, secretario autonómico de Turismo, con un azafato contratado para presentar el acto.

Dijo Fabra que se escribía una página histórica para la provincia y la Comunitat. En realidad lo leyó porque se dejó el discurso en el atril y le pude echar un ojo al acabar el acto en busca de algún mensaje secreto. Hubo un momento espeluznante porque empecé a pensar que ya no íbamos a caber en la provincia. Más de un millón de pasajeros al año, el AVE, los cruceros… No hay tierra para tanto.

Mister Lavalin quiso saber las inquietudes de los medios y adosado a una traductora  soportó con estoicidad las preguntas oportunas y las tonterías, porque nos faltó preguntarle por su color favorito (no todos los días el dueño de una multinacional se nos pone a tiro de micro). Enseguida comenzaba la merendola para alcaldes, empresarios y gente bien. Vi bolas de parmesano, gambas y copas de vino pasando a lo lejos sentado en un banco escribiendo la crónica. Escribir no engorda, pensé. El acto, ya digo, se disfrazó de austeridad pero comida hubo de sobra.

Los canadienses ya han elegido al equipo que dirigirá la base castellonense y dejaron claro que ahora mandan ellos (tonterías ni una). El ya director del aeropuerto ha trabajado 20 años en la base de Niza y diez años en la de Estrasburgo y la empresa le ha encargado que ponga orden y éxito. ¿Qué opina de la infraestructura?, preguntamos. “Tiene unos equipos informáticos envidiables”, contestó. No hay nada más que decir. 

Artículo prublicado en Las Provincias 02 junio 2013

Y entonces empecé a caer

El verano había empezado con la primera caricia de la cortina sobre mi pie. Era la primera noche en que la ventana se quedaba abierta porque si fuera romántico diría que la habitación olía a amor. Pero en realidad olía a tigre.

El verano, hasta entonces, sucumbía en el primer clack tras partir una sandía, las primeras cerezas, el tomate maduro. Ahora iniciaba su paso con el sudor fresco postcoital, con el embozo de las sábanas pegadas al tobillo y los gemelos como un ruido de trenes. Con Janis Joplin susurrando, sin más luz que la del sexo.

En aquellas noches raras imaginaba que tus ojos eran como dos huesos de albaricoque, brillantes y limpios. Ya habría tiempo para odiar el calor rojo de agosto, por delante quedaba aquella libertad, aquella isla que era una cama con ruedas y que trataba de sujetar haciendo pie en las embestidas. El contacto con el mármol era un alivio frío.

No había hambre, ni sed, solo instintos y humo de cigarros, lengüetazos de güisqui y arañazos como tatuajes, enredaderas de desconcierto, respiración entrecortada.

Y fue tras esa caricia, ya digo, de la cortina sobre mi pie. El viento hinchó la tela como las velas de un barco, como un vientre embarazado de frescura. Fue entonces cuando supe que había muerto y empecé a caer

                                                             a caer

                                                                a caer

                                                                     a caer

                                                                           a caer

Y a pensar en cómo brillarían aquellos ojos tras descubrir a su amante muerto. Envuelto en un final feliz.

Operación Ambipur

Que la política huele mal es algo que ya sabíamos todos, pero la investigación Ambipur ha rebasado las costuras de mi paciencia. En las campañas electorales sólo hay tres tipos de personas que cambian su existencia. Los políticos que se creen que lo suyo importa, los periodistas que les hacemos el juego y los ciudadanos a los que les toca estar en una mesa electoral. En este caso, como periodista y agraciado presidente de mesa (por cuarta vez) lo constato. Hay gente (la gente que yo conozco al menos) que pensamos que cuatro veces es mucho y que hay una venganza de la clase política por tener la lengua tan larga.

Pero a lo que íbamos. La compra de ambientadores se ha convertido en el primer eje de la campaña. Los ha comprado el alcalde de Vila-real, José Benlloch, y la noticia ha tenido tantos giros como un caleidoscopio al sol. El PP filtró las facturas de 86 y 71 euros en compra de productos cosméticos en Madrid por parte del primer edil. Menos mal que mi compañera Marta Hortelano no tenía nada que investigar sobre Gürtel ese día y me ayudó a localizar los productos adquiridos: ambientadores y peras difusoras.

Benlloch ha tenido que salir al paso y desmentir que lo comprara sin ser alcalde ya que todos los medios caímos en la mentira del PP. Otra cosa es saber qué hace un alcalde comprando en Madrid ambientadores para el Ayuntamiento, la verdad. El socialista, medio en broma medio en serio, explicaba a sus compañeros en Les Corts que se compraron para enmascarar el olor de determinada persona que se pasea por la segunda planta del edificio consistorial y sus colegas le dijeron que, tras las facturas en el cajón, él había inventado las facturas de mesilla de noche.

Llegados a este punto, varias cosas. El PP ha urdido una mentira en la que todos picamos pero el alcalde tampoco es que haya quedado muy bien parado. La imagen de un alcalde en rueda de prensa acompañado de ambientadores le perseguirá como a Ana Botella el café con leche. Antes ya se había dicho que los socialistas habían pasado 8.000 euros en bocatas de sepia y birras.

Hay anécdotas que se convierten en categoría, como es el caso. Ya digo que las elecciones importan sólo a los políticos, pero el asunto de los ambientadores sitúa a la clase política en otra dimensión. Con su ética cuestionada no parece muy lógico todo este sainete y creo que hay cosas que se nos escapan. Yo, desde aquí, recomiendo los ambientadores Hacendado, que valen dos euros, por si sirve como medida de ahorro.

Sólo nos queda preguntar a Masami, la vendedora del día de autos del local de la calle Princesa. Ella, sin saberlo, es como el sastre de los trajes de Camps a pequeña escala. O habla o que se siente en un polígrafo de forma urgente.

Cambiando de tema. Esta semana me he dejado caer por varios actos de campaña en busca de negritas y anécdotas para ustedes. El problema es que los políticos siempre dicen lo mismo y si en el sitio no hay aire acondicionado acabas creyendo que estás soñando.

Dijo Alberto Fabra esta semana que le consta que la gente está enfadada con el PP por no cumplir su programa. “Me lo dicen tomando café, pero les pido que nos den tiempo”. Alejandro Font de Mora ha contado que cuando nació su hermana se enfadó porque él prefería un gatito y por ahí. Javier Moliner ha sudado la gota gorda (literalmente) y sólo la presencia de Isabel Bonig ha dado un poco de movimiento al asunto.

Bonig, más fresca que una lechuga, va mostrando desparpajo por donde pasa. Saluda a todo el mundo y se ha convertido en la revelación de la temporada porque su falta de complejos es como la llegada de las cerezas. Reinas regentes, gente aburrida y el alcalde de Castellón que siempre tiene urgencia para irse a otro acto (bajo el síndrome inauguraciones) completan la estampa.

En la política hay poca ética, pero tampoco es que en el periodismo vayamos sobrados. Fue Las Provincias el primer medio que publicó la noticia del divorcio del presidente de la Generalitat. Desde entonces, han sido varios los medios que se han sumado a la causa. La pena es que muchos hayan optado por copiar literalmente párrafos enteros del texto, sin cambiar ni una coma, haciendo gala de lo poco que les importa pasar vergüenza. Venga, un abrazo.

Las drogas son malas

De libros se ha hablado lo justito, la verdad. La noticia de la semana ha sido la historia de una foto que ha sacudido del revés la provincia. Empezó como mensaje de WhatsApp, vio la luz tras romperse las fronteras éticas del periodismo y concluyó con un vendaval enmarañado de listos, serpientes y relámpagos de espuma.

La foto es la que es. La del exconcejal de Nules José Vicente Adsuara quien acumulaba más cargos y entusiasmo que gomina. Su imagen preparando lo que parecían rayas de cocaína ha tenido consecuencias que han sobrepasado a su propio calvario. A él tres megapíxeles le capturaron en modo doloso pero la foto de marras ha acabado retratando a todo el mundo.

Conozco poco a Adsuara, aunque nos unen redes de amistades que me han ido contando la crucifixión por capítulos. No ha sido un asunto periodístico, sino de portería. Si algo ha tenido el edil ha sido ambición y enemigos, que es una mala combinación en política y esta semana el deporte ha sido disparar. Me conmovió la ingenuidad con la que el protagonista creyó que nadie iba a publicar la foto por las buenas relaciones con los medios de la provincia. Una vez la foto apareció bajo una treta noticiable, fue todo imparable: un incendio.

El exconcejal era una tromba de fiesta y representaba los excesos de la política como nadie. A veces uno muere por creerse quien no es, la verdad. Si la memoria no me falla, es el primer político de España que dimite por una foto privada en la que parece que está haciendo algo malo (básicamente para él mismo). Hay otras fotos comprometidas: la de Bermejo cazando con Garzón, al que le costó días dimitir, o Sonia Castedo de fiespijama con el jefe de ‘Brugal’ al que negó conocer y ahí sigue, dándoselas de rubia.

Pero no es lo mismo un ministro o una alcaldesa de baja por maternidad que un concejal de pueblo. Subrayo: un concejal de pueblo que tiene a su jefe en contra desde hace mucho tiempo. Me cuentan que con las redes escupiendo fuego se presentó en su casa el alcalde, Mario García, y Esther Felip, asesora y mano derecha de Moliner. Le dieron dos opciones: dimitir con el apoyo del partido o una expulsión deshonrosa (y optó por lo primero).

Hubo un momento en que Adsuara se sintió poderoso y poco menos que parecía trabajar en la Casa Blanca. El joven, con su vida convertida en un chiste de red social y el consecuente drama familiar que le ha acarreado el asunto ha optado por advertir: él también tiene fotos de mucha gente con momentos delicados. A las barricadas.

Sobre la foto caben dos posibilidades: que fuera verdad y el exresponsable de empleo estuviera preparando unos tiritos con el disfraz de pepero tras acudir a la procesión del Viernes Santo, o que fuera una broma, como él mismo defiende. En realidad, poco importa. Aquí se ha demostrado que ser y parecer, es lo mismo.

El rumor sobre los políticos siempre diverge en dos supuestos: o se drogan o tienen una vida sexual cuestionada. Son las dos únicas armas de patio de vecinas que iguala a los políticos con concursantes de Gran Hermano y los rumores siempre salen de su propio partido. Si todas las habladurías son ciertas, la debilidad se concentra en la casta política y no distingue de siglas.

Pero Adsuara no es Kate Moss y su caso ha cambiado la forma de entender lo público y privado. En EEUU si un político es infiel tiene que dimitir. Aquí eso se calla porque existe una garantía de respeto, al menos hasta ahora. Como en todos los culebrones pronto surgió la teoría de la conspiración y se asegura que la foto la filtraron sus propios compañeros en señal de venganza. A saber.

El expresidente de Nuevas Generaciones se parece a la palabra melancolía, trata de sobreponerse y puede que tenga mucho que largar. Lo cierto es que sean cuales sean las circunstancias, su candidez y torpeza han rebasado los límites y más que un problema político, le ha creado un problema familiar.

Ya digo que han pasado pocas cosas más: que el aeropuerto se podrá adjudicar a la empresa canadiense o que el camino dels Pelegrins opta a Patrimonio de la Humanidad. Pero ha sido lo de menos. Las drogas son malas, aunque sean de mentira, y el crepúsculo es algo que se dibuja en cualquier momento.

Artículo publicado en Las Provincias 28-abril-2014

Soy lo que he leído

Soy lo que he leído. Más incluso de lo que he vivido y recuerdo grandes acontecimientos de mi vida con un libro en mis manos. Quizá el ejemplo más evidente sea una tarde de tormenta de agosto, no hará ni tres años, cuando estaba intentando entender Hamlet por mi cuenta cuando sonó el teléfono.

En aquella rara tarde de verano el teléfono gritó para anunciar desde el hospital la muerte anunciada de un ser querido. –Nos han dicho que no hay nada que hacer, tres meses como mucho. Y lo recuerdo como un momento trágico e insólito a la vez, cuando alcanzaba el ‘ser o no ser’ y dejé resbalar el libro.

Todos los amores, el sexo, la amistad, los trabajos, los despidos, las alegrías y las decepciones las recuerdo por qué estaba leyendo en ese momento. Por eso explico esta lista de mi vida. No es una recomendación, en un repaso a mi existencia y a la sensación antigua de que cada vez cuesta más encontrar un libro que te cambie la vida. No son los mejores, son los míos. Ahí va.

1. Stephen King: Misery, El resplandor, It. Son los libros de mi adolescencia cuando todo cambia. Novelas aparentemente sencillas pero que no lo son y que me siguen llevando a cuando ir en bici no era una moda, sino una alternativa. Estos libros y Manolito Gafotas forman parte de mi educación.
2. Isabel Allende: Paula. Recuerdo que lo leí una Semana Santa de los 90 y, no sé por qué, empecé a leerlo en voz alta ante mi madre que acabó por apagar el fuego de la cocina para empezar a llorar. Recuerdo un capítulo que empieza con “anoche Paula vino a mi cuarto”. Ese fue el principio de mi obsesión por los escritores englobados en el realismo mágico: García Márquez, Vargas Llosa y de ellos a Silvina Ocampo, Gabriela Mistral, Dulce María Loinaz…
3. Carmen Rigalt: Mi corazón que baila con espigas. Fue la primera novela adulta que leí, donde una mujer cuenta a través de lo cotidiano que está siendo infiel a su marido con Leo, un hombre que la martiriza, lo que fue un pronóstico. Además me llevó a Neruda.
4. Mario Puzo: El Padrino. Es mi película favorita. Las tres. Por eso empecé la novela con miedo a la decepción y fue todo lo contrario.
5. Lucía Etxebarria: Amor, curiosidad, prozac y dudas. Fue un regalo de mi cumpleaños de los 17 años y una forma distinta de descubrir cómo se podían contar las cosas. No es un gran libro, la verdad, pero descubrí que la literatura podía ser erótica y absurda. Por aquel entonces vivía una historia llena de encuentros horizontales que eran como ir a una guerra y se parecían mucho a la novela.
6. Almudena Grandes: Los aires difíciles. No es su mejor novela, pero sí la que más impresionó por algo absurdo: en ella los personajes crean su propia familia tras varias catástrofes. Juan Olmedo y Sara Gómez siguen viviendo en algún sitio donde sopla el Levante. Gracias a ella encadené varios libros de Galdós.
7. Juan Marsé: Si te dicen que caí. Es posiblemente mi escritor favorito y sus libros, como los de Almudena, son un acontecimiento en mi vida.
8. Rosa Montero: Lágrimas en la lluvia. Esta novela de ciencia ficción debería ser obligatoria para vivir. Basada en una de mis películas favoritas ‘Blade Runner’ (a su vez basada en un relato corto de Philiph k. Dick) te sacude por dentro y todavía la sigo regalando por todo lo que significa, así como ‘La ridícula idea de no volver a verte’.
9. Emily Brontë: Cumbres Borrascosas. Lo empecé con pereza porque no tenía ni idea de qué iba a encontrar y se acabó convirtiendo en el libro que me hubiera gustado escribir.
10. Truman Capote: Otras voces, otros ámbitos. Fue su primera novela y la escojo por la influencia que tuvo en mi vida. Más tarde llegó todo el resto, como ‘A sangre fría’. Capote y Tenneesse Williams están en mis altares.
11. Carmen Martín Gaite: Entre visillos. Descubrí a Martín Gaite en la radio y sigo releyendo sus novelas de forma aleatoria, como Caperucita en Manhattan o Nubosidad Variable.
12. Dostoyevski: Crimen y Castigo. Al igual que con Plenilunio de Muñoz Molina, las dos novelas han conseguido perturbarme y no dejarme dormir, ni siquiera siestas. Es un libro aparentemente aburrido pero que puede desquiciar a cualquiera, como el Drácula de Bram Stoker o Frankenstein de Mary Sally.
13. Harper Lee: Matar un ruiseñor. Un libro que alguien olvidó en un autobús y que ya he leído tres veces.
14. Nabocov: Lolita. Nunca un libro me produjo tal rechazo y fascinación. Debe ser el hecho de que el protagonista se enamora de una niña pero lo cierto es que dio la vuelta al sur de mi cuerpo.
15. Torrente-Ballester: Los gozos y las sombras. Igual que con Galdós, empecé a leer esta trilogía por puro aburrimiento (no había libros en casa) y acabó siendo parte de un invierno inhóspito.

Sobredosis de torrijas

Aterrizó (es un decir) esta semana en Castellón el fiscal general del Estado, Eduardo Torres-Dulce, para dar una conferencia. El jefe de los fiscales podría ser el heredero de un imperio de magdalenas con ese nombre, pero su vida ha corrido por otros derroteros. Hay gente que escapa a su apellido, verbigracia, y otros que cumplen con el oficio marcado por un nombre, como Pertegaz que nació con nombre de etiqueta o García Márquez de genio.

Torres-Dulce llegó convocado por el Foro Cívico que es como el FIB pero en charlas, y bajo su mecenazgo han pisado el casino de Castellón desde ministros a Aznar. El colectivo siempre convoca a los medios pero en muchas ocasiones la convocatoria se ciñe a una foto apresurada por la calle, como un posado playero de Anita Obregón, y ni hay declaraciones ni se puede entrar a la conferencia. Es el absurdo: convocar a los medios para no atenderlos, pero es lo que hay.

Es lo que viene siendo en el argot periodístico hacer puerta para nada. El fiscal general llegó con Fabra (Alberto) que tampoco dijo ni mú. Ni preguntas, ni respuestas, ni una botellita de gua. Pero que llegue alguien con renombre a la provincia ya es noticia ya que como mucho te puedes encontrar a los padres de la Campanario comprando un cupón o al reconocido estilista Juan Miguel (ex de Karina y hermano de Francisco Martínez) como jurado del concurso de paellas de Vall d’Alba.

Ese el ‘star system’ de la Plana. Ese y el actor Miguel Ángel Silvestre que patina por el Grao y se hace fotos en contra de las prospecciones en Columbretes. Torres-Dulce habló de la infanta (Cristina), de la corrupción y de la teoría judicial. Un rollo. Fabra puso cara de entenderlo todo mientras soportaba el calor de un abril que parece agosto. Un sofoco.

Menos mal que nuestros políticos disfrutan de sus merecidas vacaciones que a mí, humildemente, me tenían preocupado por esa sobrecarga. No es mi caso, yo no me muevo de aquí y alivio la inmovilidad con torrijas. En Castellón no es típico comer torrijas por Semana Santa, sino monas de Pasqua, pero en la cuestión postre soy muy tolerante y estoy abierto a todas las culturas y fiestas. Es lo que tiene vivir en una dieta permanente, que te la saltas también de forma permanente.

También Calles ha tenido su cuota esta semana. Como tránsfuga que es (por mucho que le moleste) se ha decidido que no tendrá ni asesor, ni aportación económica extra. El exsocialista mostró su felicidad porque, dijo, por fin podrá volver a ser concejal y podrá intervenir en plenos y alguna comisión, lo que nos hará estar pendientes a su nueva labor.

Castellón es así. De ahí que el jueves el Ayuntamiento de Castellón celebrara un penitente pleno. O sea, se habló de muchas cosas importantes y centradas en el día a día de la ciudad. Por ejemplo: de la posibilidad de una tercera república (con salidas de tono y desfases) o de la persecución de los gays en Uganda. Ese fue el panorama.

La única maniobra de coherencia vino de la mano de Enric Nomdedéu. Compromís había presentado una moción para rechazar de manera formal a los tránsfugas. No obstante, este punto del día daba bola a Calles para explicarse y seguro que hubiera acabado por entonar de nuevo el victimismo. De ahí que Nomdedéu, que siempre tiene claras las juagadas con antelación, retirara su protesta formal. No hay mayor desprecio que no hacer a precio. Calles parecía atento, pero su papel sigue siendo el de una rima asonante. El trinque es una adjunción, la suya.

Hablando de pasta. La Diputación cuenta con un nuevo asesor. Se trata del alcalde de Benassal, Baudilio Martínez, quien asume ahora la gestión de la marca ‘Castellón, ruta de sabor’. Se trata de la estrella de la institución para convertir a Castellón en algo más que una provincia con un aeropuerto sobre la peineta para dar paso a la gastronomía como futuro cosa que, por otro lado, siempre se había hecho.

La marca, impulsada por Javier Moliner, ha conseguido ilusionar al sector de restaurantes y productores de materias primas bajo un paraguas común. Conquistar por el estómago al precio que sea. En eso Javier Moliner y yo siempre estaremos de acuerdo.

Artículo publicado en Las Provincias, 21 de abril de 2014

Las nanas de la cebolla

La primera vez que me encontré con Calles acabé vomitando. Y tras este enigmático principio me veo en la obligación de contextualizar ya que, vistos los antecedentes del ya exsocialista, habrá gente que piense que nos picamos a base de chupitos de Jägermaister, pero no.

Era otra época y Calles era subdelegado del Gobierno. Una época llena de chorradas, claro, porque la brillante idea del entonces jefe de la seguridad fue presentar una nueva embarcación de la Guardia Civil y ofrecer la rueda en alta mar y sin avisar. De ahí que los becarios de entonces acabáramos mareados por el oleaje mezclado al olor a puerto y la rueda de prensa tuviera un triste final.

Era otros tiempos, ya digo. Entonces Juan María Calles era un primer espada de la política entrado en kilos y que se sacudía la caspa a base de cifras y hablar de consenso. Zapatero gobernaba en Madrid, Calles exhibía su sectarismo con ciertos medios y el tiempo pasaba para todos.

Luego se atrevió a dar el salto a la candidatura a la alcaldía ante Alberto Fabra en 2007. Su campaña fue brillante. El ‘Ciudadano Alberto’ se enfrentó a ‘Calles Sí’ con un simple CS, como las matrículas de los coches de Castellón.

Calles recuperó a parte del socialismo pero el entusiasmo le duró poco porque hay algo más complejo que la física cuántica y es entender a la ejecutiva socialista de la capital de la Plana. En ella las familias se reparten el poder, como en la Edad Media, y todos quieren mandar. Es un retablo tan complicado que necesitarían tres páginas de la Wikipedia.

Y después de todo, Calles ha dejado el PSPV y se convierte en tránsfuga y en ganador del último premio de poesía Miguel Hernández, casi nada. En su despedida el concejal más triste de la historia cantó sus propias ‘Nanas de la Cebolla’, acusando a la actual portavoz, Amparo Marco, de haber iniciado una campaña de desprestigio hacia su persona.

Eso y que pidió primarias. Olvidó Calles todas las zancadillas que puso en su día a Sofia Fernández a la que ni siquiera le permitieron recoger avales para enfrentarse al excandidato. También olvidó que los cubatas no se los sirvió Marco y a los que no han querido condenar los hechos se les olvida que son unos sinvergüenzas, sean del color político que sean.

En España hay una gran tolerancia respecto a la corrupción incluso hacia los que juegan con la vida de los demás. Por encima de la decencia y la ley están los partidos y las estrategias.

Pero lo más inesperado ha sido que el transfuguismo de Calles tras ser condenado por conducir triplicando la tasa de alcoholemia ha despertado todos los monstruos del PSPV de la capital. Ya digo que sería largo de contar, pero todos los enemigos del exsocialista han apostado por no condenar su actitud y empezar al ataque contra Amparo Marco. Antonio Lorenzo y Francisco Toledo podrían disputarle la plaza a la portavoz.

Daniel Gozalbo, Subías o Clara Tirado ya están jugando a la estrategia. Que no se diga. La última reunión en 2011 para crear las listas tuvo que aplazarse dos días y el propio Alarte tuvo que presentarse en persona para que hubiera paz. Son una familia mal avenida donde los odios se tejen desde hace décadas. Como en Puerto Hurraco, pero sin llegar a tanto.

Desde el secretario general de la ejecutiva hasta los dinosaurios del socialismo. Calles se ha ido pero la inmensa mayoría ya estaban cuando él llegó. El revanchismo, los egos y las divisiones vislumbran una nueva guerra civil en las filas del PSPV. Ximo Puig apuesta por ponerse de perfil, imagino, intentando mediar. Pero han empezado los tambores de guerra.

Ya ocurría con las monarquías absolutas, cuando los nobles y los obispos jugaban con los reyes simplemente para gobernar ellos. La estrategia cainita se aposenta sobre terreno abonado y al PP se le escapa la risa por debajo de la barba. Lógico. Hasta le cedieron hueco en su agenda pública al poeta para que explicara su decisión, lo que retrata a todo el mundo. Aquí primero se brinda y ya luego se piensa.

Artículo publicado en Las Provincias, 7 de abril 2014